ANTROPO...LÓGICAS

Bananeiras

2011-06-24T21:50:00.000-07:00

quero ouvir o seu silêncio,
reinventar palavras nele
quero te ouvir rindo...zumbindo, tinindo....
gemendo, gritando, fervendo
quero te ver vendo, vivendo, plantando nem que seja banananeira
falando nem que seja asneira...

Quero-quero

2011-06-24T21:43:00.000-07:00

quero quero-quero e sabiá, sabia? quero vc sempre perto de mim, mesmo quando um dos dois não queira,
quero o meio e quero a beira
quero as pontas....
as bordas e as margens
quero o miolo, o fundo....
quero subir...
te quero feliz,
te quero!

SEREIAS!

2011-05-30T09:35:00.000-07:00

Tinha o cérebro dos Leões
A coragem dos espantalhos
e um coração de lata...
Por vezes virava lua!

Naquele coração de lata viviam doze sereias apertadinhas!

Brilhante! ( Para Andrea Pontual)

2011-05-30T09:27:00.000-07:00

Repetia passos, mas sempre criava novos caminhos
Vivia de terra e poeira
Regurgitava homens de barro e casas de passarinhos
Era feita de fogo e madeira
E tinha um brilhante bem no meio do nariz!

Brilho ( de Andrea Pontual)

2011-05-30T09:20:00.000-07:00

Esta tinha um brilhante
bem no meio do nariz
frente e versos tão bonitos
embalava tudo em bis

Canja!

2011-05-30T08:55:00.001-07:00

Eu era uma pessoa tímida,
vivia a tirar as máscaras alheias.
De todas fiz uma, a nossa!
Não era carnaval...

Franja ( de Andrea Pontual)

2011-05-30T08:49:00.000-07:00

Franja

Eu era uma pessoa tímida.
Só ficava tranquila no carnaval de Olinda.
Demorei a entender e a me soltar:
o povo anda mais mascarado fora de lá.

Aluarada

2011-05-16T19:10:00.000-07:00

Tô me enchendo...
e brilhando...
sou lua, te banho no quintal. Nua?!

Minguado em mágoa às vezes.

Cresço mas não me esqueço de ninguém!

Me renovo em desejos "candescentes", por vezes indecentes!

Candeio, alumio, sumo...ofusco!

Inventa

2011-05-07T16:49:00.000-07:00

Inventa um dia da semana, aumenta, estica, segura o segundo, respira fundo...bora pra Bora Bora? Embola, enrosca, tasca, bica, chuta o tempo! Mata não, tempo bom é tempo vivo!

Alagados

2011-05-07T16:47:00.000-07:00

Alaga casa, alarga tempo. A lagarta borboleta fica? Minuto em hora se transforma a cada segundo. Metamorfose? Enxurrada vira rio? Rio vira rio...lama! Ninguém me chama pra tomar banho de chuva!

Nada, nada, nada, nada! tampa de bueiro não bóia, bijuteria não é jóia, cobra grande é jibóia! Lixo, lixo, lixo, lixo as unhas pra passar o tempo. Tanto lixo bóia lá fora, tanto plástico! Mendigo bóia? Mendigo jóia? Fica só jiboiando o tempo!

Chove muito lá fora! Racha hora, chora, inunda, troveja, seja! Ninguém me beija? Afago? Afogo?
Chove muito lá fora!No que você está pensando agora?

Chulé!

2011-05-07T16:45:00.000-07:00

Me exponho ao ridículo com uma certa frequência. Não tenho fragâncias, tenho deselegâncias e chulé. Tenho tênis molhado também. Quero voltar pra casa! Pinga, pinga, pinga...não tenho uísque! Chove...

Dou uma de poeta em dia de chuva! Faço rimas pobres, tenho primas ricas. Não tenho musa, tenho blusa molhada. Quem me seca? Brisa? Quem me pisa? Terra? Não tenho orçamentos a fazer, não tenho uísque, a música acabou. Canto no meu canto? Quem me escuta? Chuva?

Chama que aquece: flama! Chuva, pingos na janela, escorre, socorre, molha, encharca. Não toco viola, não tenho bicho de pé, não sei forrozear. Sei respirar, caçar estrela perdida na luz das cidades, sei sair de banda! Sei ficar manso, canso, danço escondido, sento, abro porta de geladeira, frito ovo na cuca! Brinco não uso, nem carrego tatuagem. Brinco?

Pão com ovo

2011-05-07T16:43:00.000-07:00

Necessidade minha de aparecer ou desaparecer? Amo o simples...mortadela,pão com ovo, média e pão na chapa! Compartilhar as notícias nas bancas de jornal, afinal, comentar não faz mal. Faz? Amanhecer e pôr do sol. Amo o sol, muita luz ofusca. Fusca. Cega faca já não corta, vento batendo janela, vento assoviando. Invento uns ventos. Faço coro!

Dessa superfície quero só a profundidade. Samambaia quando chove, chora! Dizem que as lagartixas também, escondidas nas rachaduras do tempo. Dizem que elas coxixam...

Ir pra casa...

2011-05-07T16:41:00.000-07:00

Posso ir pra casa agora? Parou a chuva? Vou assoviando. Gosto de cana, de poesia.Gosto de moças dançando funk, dançando forró, gosto de moças dançando. Gosto de moças...dançando. Dançando gosto de moças. Simplesmente gosto...

Gostaria de tocar gaita, de saber plantar, velejar e dar nó? Dar nó?! Também gosto de desatar nó de gravata. Não gosto de terno, não me caem bem. Gosto do gosto de jabuticaba, da cor, delas agarradinhas no pé! Gosto de trepar ... na jabuticabeira, ficar de barriga cheia e cair de bobeira! Tá na época da jabuticaba?

A bunda

2011-05-07T16:39:00.002-07:00

Abunda fome. Abunda comida. Traga-me um copo dágua, chove! Abundam estradas, faltam caminhos. Sobram trilhos, faltam trens. O que tens? Língua? Falta palavra....

Abundam fotos de bunda e de bundões! Abundam frangos assados nos finais de semana, abundam carros...abunda solidão. Abundam solitários. Há bunda, bundão?

A bunda

2011-05-07T16:39:00.001-07:00

Abunda fome. Abunda comida. Traga-me um copo dágua, chove! Abundam estradas, faltam caminhos. Sobram trilhos, faltam trens. O que tens? Língua? Falta palavra....

SEXO ALISE (Kailani e Marcelo Valle)

2011-05-07T16:37:00.001-07:00

SEXO ALISE (Kailani e Marcelo Valle)
Para de sacanagem,
tira a roupa
e me fite...
Tira o enfeite,
Deite,
Abra as pernas,
Desperta!
Cheiro macio...cio...cio!

Atos

2011-05-07T16:35:00.000-07:00

Atos (Flávia Gomes/Marcelo Valle) - da série -poesias comlementares:

Nas tuas entranhas, me ganhas.
Me geme.
No desejo indecente,
Entre lencóis, entre linhas , entre nós...
Desata-me!

SACANAGEM

2011-05-07T16:34:00.000-07:00

Sacanagem (Kailani)- Da série poesias complementares
Eu não sei falar de sacanagem
Talvez saiba fazer
Porém, há coisas que não precisam ser ditas.
Os corpos tremem,dizem.
Eu não sei falar de sacanagem,
Mas talvez meu corpo saiba.
E numa noite quem sabe,saibas!

Frida

2011-05-07T16:32:00.001-07:00

Da série - poesias complementares

México:
Tenho Khalo nos pés!

Dividido

2011-05-06T09:02:00.000-07:00

Divido com você nada mais que rachaduras, que copos vazios, que vagas lembranças...divido com você nada mais que contas, que alianças, arames farpados...não mais poesias, nem rochas, nem pássaros...não divido sonhos, nem dúvidas. Não invado poemas, nem camas, não olho no olho...Não mato baratas, nem esperanças. Não espero, não quero. Lágrimas e lástimas, só as minhas. Caminhas?

Esqueça

2011-05-05T23:40:00.000-07:00

quero que me queiras e me esqueça, feito roupa velha no fundo do armário.
me descubras e me vista!
nada te cai tão bem...
Todos os cheiros que não me lembro. terra molhada, chuva, maresia, cheiro de ralo, perfume barato, ônibus cheio, chocolate. Cheiro de noite, toalha molhada, torrada no forno.

Não sei...

2011-05-05T23:27:00.000-07:00

Ás vezes quero...não sei. abraço, ,cheiro, céu e beijo. as vezes quero chão, mão na mão, carinho. Nem sempre quero vitória, sempre quero história, nem sempre a minha. talvez a nossa...
não quero verdades, nem fantasias...quero uma mentira nossa, quero torta, porta aberta e pão. Quero um café , sozinho e quente. Quero palavras breves e sussurros. quero...

O FOTÓGRAFO Manuel de Barros

2010-12-03T08:14:00.001-08:00

O FOTÓGRAFO
Manuel de Barros

Difícil fotografar o silêncio.
Entretanto tentei. Eu conto:
Madrugada a minha aldeia estava morta.
Não se ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas.
Eu estava saindo de uma festa.
Eram quase quatro da manhã.
Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado.
Preparei minha máquina.
O silêncio era um carregador?
Estava carregando o bêbado.
Fotografei esse carregador.
Tive outras visões naquela madrugada.
Preparei minha máquina de novo.
Tinha um perfume de jasmim no beiral de um sobrado.
Fotografei o perfume.
Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra.
Fotografei a existência dela.
Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo.
Fotografei o perdão.
Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa.
Fotografei o sobre.
Por fim, eu enxerguei a Nuvem de calça.
Representou pra mim que ela andava na aldeia de braços com Maiakovski - seu criador.
Fotografei a Nuvem de calça e o poeta.
Ninguém outro poeta no mundo faria roupa mais justa para cobrir sua noiva.
A foto saiu legal.

CIRCO PALOMA 4: ZÉ MIÚDO E CORCOVA

2010-11-24T11:53:00.000-08:00

Tem muita gente que já viu leão pelo sertão, mas disse que era suçuarana pra não ficar com fama de louco ou de mentiroso. Tinha pelo menos uns quatro entre Juazeiro e Paulo Afonso, tudo solto. Fugido de circo, comendo cabras e cobras. Corcova era um deles.
Zé Miúdo era grande, se virava de qualquer jeito. Tanto se virou nessa vida, que virou contorcionista. Numa tarde, viu um leão, mas disse aos outros que era suçuarana. Viu de novo e de novo. O leão rondava o circo, sentia o cheiro de múmia, carne de sol. Juvenal. O mágico que perdera a magia há tempos, bem antes de encontrar Esperança, que ainda era criança, 12 anos, corpo de mulher.
Os olhos da Esperança eram retos, vazios, feito uma sala sem móveis com um único espelho, bem lá no fundo. Todos se viam como gostariam de ser. Difícil não se apaixonar, não se perder. O anão se viu grande, o leão se viu carcará, Zé Miúdo, miúdo.
Juvenal perdera a magia há tempos, há tempos já não se via. Esperança é que enxergava nele o caminho.
Corcova era um leão diferente, tinha um probleminha na coluna, uma curvatura, um apêndice, um cisto grande, uma corcova. Meio leão, meio camelo, desmantelo da natureza.
Zé Miúdo caminhava sem destino, até o destino colocar ele no circo. E no circo se virava. O anão era seu amigo, homem de muitas línguas.

SOBERANIA

2010-10-16T21:14:00.000-07:00

Soberania

Manoel de Barros

Naquele dia, no meio do jantar, eu contei que
tentara pegar na bunda do vento — mas o rabo
do vento escorregava muito e eu não consegui
pegar. Eu teria sete anos. A mãe fez um sorriso
carinhoso para mim e não disse nada. Meus irmãos
deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado
e disse que eu tivera um vareio da imaginação.
Mas que esses vareios acabariam com os estudos.
E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li
alguns tomos havidos na biblioteca do Colégio.
E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoria
das idéias e da razão pura. Especulei filósofos
e até cheguei aos eruditos. Aos homens de grande
saber. Achei que os eruditos nas suas altas
abstrações se esqueciam das coisas simples da
terra. Foi aí que encontrei Einstein (ele mesmo
— o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase:
A imaginação é mais importante do que o saber.
Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei
um pouco de inocência na erudição. Deu certo. Meu
olho começou a ver de novo as pobres coisas do
chão mijadas de orvalho. E vi as borboletas. E
meditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam
o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no
corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas
podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as
próprias asas. E vi que o homem não tem soberania
nem pra ser um bentevi.

Texto extraído do livro (caixinha) "Memórias Inventadas - A Terceira Infância", Editora Planeta - São Paulo, 2008, tomo X, com iluminuras de Martha Barros.

Mauá na Praça

2010-09-29T08:22:00.000-07:00

Num pedestal erguido
Mauá observa calado
um velho neon desbotado
dizem que está falido- o coitado!

Num cais sem marinheiros
as borboletas não voam mais
voam apenas as putas
e as notícias nos jornais...

_Nada mais, nada mais...
Reclama o músico frustrado!

A rede

2010-05-05T11:49:00.000-07:00

Leia os muros!

2010-05-03T10:16:00.000-07:00

Os homens inventaram as cidades, mas as cidades, por fim, reinventaram os homens. Erguemos cercas, depois muros que delimitam espaços e propriedades.
As cidades têm seu próprio tempo, envelhecem , se renovam. Os muros refletem essa dinâmica, trazem as marcas do tempo,dos conflitos, dos homens. Estive há pouco, no meio do mundo, que é dividido por uma grande muralha – ” a Muralha do Meio do Mundo.”

Fica na Paraíba, no Cariri. Ali, homens de outro tempo, anterior às cidades deixaram suas marcas, grafismos, com seu significado oculto no tempo. 700 anos? 1000 anos? Ninguém sabe ao certo.
De volta ao Rio de Janeiro passei a dar mais atenção aos muros e percebi que eles ganharam o ritmo das cidades e outras tantas funções que vão muito além de delimitar espaços e definir propriedades. Os muros definem também identidades e territórios ( lembrando que um território é um espaço, mas nem todo espaço é um território). Os muros são espaços de comunicação, de idéias, de arte e de conflito e disputas.
O que nos dizem os muros? É possível lê-los?
Nas cidades, a cor predominante é o cinza, nos prédios,viadutos,marquises e calçadas. Quebrando o monopólio do cinza, surgem os grafites reivindicando cores. Desenhos que interagem com pedestres e automóveis. Desenhos abstratos,
personagens, letras coloridas,”bombers”, lambe-lambe, cartazes, stencil. Palavras de ordem, de ironia, de amor, de inconformismo, que hoje estão ali, e amanhã já foram substituídas por outras palavras ou desenhos, por outros sentidos. Palavras de passagem, para leitores de passagem. E, como escreve Eduardo Galeano:”…somos muitos os que a cada dia comprovamos que as anônimas inscrições transcendem seus autores. Alguém, sabe-se lá quem, desafoga sua implicância pessoal ou transmite alguma idéia que lhe visitou a cabeça, ou desata a tomar as dores por si e pelos outros: às vezes esse alguém está sendo a mão de muitos”. E as paredes tornam-se assim a mais democrática de todas as imprensas.
Leia os muros! Escute os os muros!

HQ é coisa séria…

2010-05-03T09:03:00.000-07:00

Neil Gaiman que me desculpe, mas tirei da gaveta um velho papel amassado e carcomido com um pequeno texto que escrevi há uns dez anos. Trata-se de uma adaptação livre, uma releitura, mal feita (e mal cheirosa) de uma parte de “Prelúdios e Noturnos”, do primeiro Arco da série Sandman, publicado no Brasil em meados da década de 90.

Sonho e Esperança são irmãos. Numa tentativa de desorientar a Humanidade, a Esperança foi raptada e separada do Sonho. Viver sem esperança é um pesadelo. Seguindo os rastros da Esperança (a esperança sempre deixa rastros), o Sonho chegou até as profundezas do Inferno. O Sonho tinha um nome, chamava-se Morpheu. O barulho era literalmente infernal, gritos de agonia e de dor tomavam todo ar. Ar?! Demônios, demônios, demônios de todas as hordas do inferno cercavam Morpheu, o mestre dos sonhos. Milhões deles em formação de batalha fitavam-lhe nos olhos. Olhares cheios de certeza. Um poderoso senhor do inferno levantou sua voz acima de todas as outras e, imediatamente, nada mais foi ouvido. Um silêncio também infernal. Esse mesmo demônio, cheio de ousadia, quebrou o silêncio e lançou uma pergunta a Morpheu:

- Você não tem nenhum poder aqui, que poder tem os sonhos no inferno?

Outra vez o silêncio…

A reposta veio em forma de pergunta, com a suavidade de um sonho e a força de um pesadelo:

- Vocês dizem que eu não tenho poder? Talvez tenham razão, mas dizer que os sonhos não têm nenhum poder aqui?

- Digam-me, perguntem-se…

- Que poder teria o inferno, se os prisioneiros daqui não pudessem sonhar com os céus?

Em seguida, nenhuma palavra foi ouvida, no entanto, a resposta foi dada. Lentamente, milhares de demônios baixaram seus olhares e suas armas, aos poucos o caminho foi sendo aberto.

Com passos firmes, o senhor dos sonhos prossegue sua jornada transitando livremente entre céus e infernos, afinal, sonhos e pesadelos são feitos da mesma matéria.

A humanidade com esperança acompanha os passos do sonho…

Bom Dia!

2010-05-03T08:59:00.000-07:00

O dia está chuvento.Isso mesmo, com chuva e com vento.Faço um esforço danado pra levantar as pálpebras.
Banho, penso. Banho tomo, não pra me limpar, só numa tentativa de descolar as pálbebras. Tenho uma missão: dar bom dia a qualquer pessoa que passar por mim!

Ainda com preguiça, pego o elevador, por sorte está vazio, economizei um “bom dia!”.
Não por muito tempo, encontro a senhora antipática do 1003, aquela que nunca fala
comigo. Busquei no fundo da alma um “bom dia” radiante, com muito glitter.

Saiu sem brilho, baixinho, baixinho, cinza.
Ela não respondeu.

Dei um “bom dia” sincero ao porteiro, ao lixeiro, ao jornaleiro. Atravesso a rua para evitar algumas pessoas que vinham em minha direção. Dar “bom dia” é mais difícil do que parece, sinto como se fosse uma obrigação moral, não com o próximo, mas comigo mesmo. Algo como resgatar minha “humanidade” perdida na selva de pedra. Ando de cabeça baixa evitando a chuva fina, evintando pessoas. Numa esquina, numa grande poça d´água, vejo um reflexo, era quase eu, meio marrom. Enfim:_ Bom dia!

Raimundo: um conto Natalino

2010-05-03T08:13:00.000-07:00

Brejo é um lugar alagadiço, cheio de lama.
Lugar onde vive o sapo.
O sapo pra quem não sabe é um bicho esquisito.
Vive meio na terra, meio na água.
Não tem pescoço nem rabo.
Sapo não fala,sapo coaxa!
Sapo não sabe fazer poesia.
Poesia é a arte do poeta.
Abstrata ou concreta.
Direta ou indireta.
Aparente ou discreta.
Pode ser presa a uma forma ou liberta.
Todo mundo é poeta!
Pra ser poeta não é preciso escrever,
basta transformar o que se sente e o que se vê em poesia.

Raimundo também vive no brejo, mas não é sapo.
Raimundo vive numa casinha cercada de sapos.
Raimundo engole sapos! Raimundo é pobre!
Pobre é quem não tem riqueza, pobre só tem pobreza.
Pobre é quem trabalha muito e pouco ganha.
Pobre é maltratado, explorado e esquecido.
Pobre não tem dinheiro.
Raimundo é pobre e , sem saber, é poeta!
É poeta porque sabe transformar tristeza em alegria.
Pobre também é gente…

Raimundo quando criança acreditava em Papai Noel!
Papai Noel sempre se esqueceu de Raimundo.
Raimundo cresceu e esqueceu de Papai Noel.

Papai Noel é rico, trabalha pouco e ganha muito.
Papai Noel é dono de uma fábrica de presentes.
É um velhinho gordo e contente.
Vive em um lugar frio, em outro continente.
É barbudo e usa roupa vermelha e quente.
Anda sempre carregando um saco de presentes.

Papai Noel caiu no brejo, lugar onde vivem os sapos e Raimundo.
Papai Noel , coitado, ficou atolado.
Papai Noel tinha muitos presentes pra entregar, ficou preocupado.
Chamou Raimundo e disse:
_Vai Raimundo, entregar os presentes.
Raimundo foi.
Papai Noel engoliu muitos sapos.
Nesse dia o pobre foi lembrado.
Raimundo girou o mundo.
E lembrou de todo mundo, não esqueceu ninguém.
Brejo,beco,mangue.
Viadutos, favelas, ruas…
Muita gente estranhou: que papai Noel diferente!
É magro, é sujo..é gente!
E naquele dia Papai Noel existiu pra todo mundo!

A Verdade existe

2010-05-03T08:04:00.000-07:00

Inocentemente, em uma grande ilusão, alguém inventou o relógio achando que poderia marcar o tempo sem perceber que era ele que ia sendo marcado…

Uma hora da tarde.
Jovem Sebastião, amante do ócio e da filosofia passara toda a manhã sentado no meio fio com a cabeça baixa apoiada sobre os joelhos. Vagamente filosofava sobre o tudo e o nada. Assim, ele pensava em tudo e quase sempre concluía nada. Mas dessa vez foi diferente: o tudo e o nada são só possibilidades! Ergueu a cabeça satisfeito e levantou-se rápido. Mais rápido foi seu olhar que fisgou uma loira que por ali passava. Em apenas um segundo esquecera tudo o que filosofara e não sobrou nada. Em um ato incontido bradou:
- Ô beleza! Dessa fruta eu chupo até a caroço!
A loira fingindo-se de ofendida virou o rosto e mudou de calçada. Ele, coitado, sentiu um vazio de repente, uma certa solidão. Entrou em um bar, tomou uma… tomou duas… tomou três. Ao sair o mundo estava ligeiramente diferente, caminhando sem destino esbarrou em uma placa que assim dizia:

Promoção do dia: Respostas filosóficas por apenas 1 real“Conhecereis a verdade e a verdade vos tornará livres”
Evangelho segundo João
Três horas da tarde. Entrou em um edifício velho, atravessou um velho portão, seguindo por um também velho túnel. No fim deste havia uma luz, sob ela iluminado, redundantemente, um velho ancião de barba longa que lhe deu as boas vindas.
- Senhor… Ia dizendo ele quando foi innterrompido.
- Não digas nada, já sei o que queres, apenas escute, verdades…
E assim começou a falar continuamente.
- Vivemos alternando momentos de loucura com momentos de lucidez, para cada um desses momentos uma verdade. Verdade é o que buscas, não? A verdade é um todo inseparável. Por mais longa que seja a noite, há dia e por mais longo que seja o dia, há noite. Entendes? A verdade pode ser una ou várias. A verdade de uns é a loucura de outros, confunde-se com a mentira e quase nos engana. Emana do coração e da mente humana. Muitas vezes justa, muitas vezes insana.
Com um sorriso maroto e um ar filosófico o ancião disse ainda:
- Logo a verdade estará acima de ti!

Quatro e dez. Sentindo-se enganado, Tião tirou do bolso uma nota amassada de um real e entregou ao ancião. Baixou a cabeça e tomou o rumo de casa. Casa não, apartamento.

Na entrada de seu antigo prédio um caminhão lhe chamou a atenção, alguém estava de mudança. Curioso, sem saber que sua vida é que estava por mudar, foi até o porteiro saber de quem se tratava.
- É uma Dona pro 303, respondeu o porteiro. Verdade!!!
- Eu, hein?! resmungou Tião.
Nesse mesmo instante, uma linda mulata abriu a porta do elevador pedindo ajuda para carregar uma caixa. Tião imediatamente se prontificou.
- Bela morena! pensou.
Era mais que bela. Seu nome… Verdade!
Largos quadris, seios fartos, lábios carnudos, manifestação do absurdo, Verdade. Nada mais que a verdade em si, carne, carne e osso. O tudo. Nova moradora do 303, acima do seu 203.
Tempos depois Tião amigou-se e dedicou-se à Verdade. Adeus vã filosofia. Nada de tudo, tudo de nada. Sonho da humanidade, a única e verdadeira Verdade que conhecera sua vida inteira!

Quem tem medo de Aranha?

2010-05-03T07:45:00.000-07:00

Tecnologia social ou “tecnologia do improviso”?
Moro em Niterói e trabalho no Rio de Janeiro, o engarrafamento é certo para ir e para voltar. O fluxo é lento e contínuo, centenas de carros atravessam a ponte. Já chegando ao Rio, uma imagem sempre me impressiona, o pátio do porto lotado de carros novos, milimetricamente organizados! Carros, carros e mais carros…
Inevitavelmente uma pergunta sempre me vem à cabeça, com tantos carros novos o que é feito dos velhos? Imagino milhares de concessionárias fazendo promoções de “usados”, imagino periferias abarrotadas de ferros velhos e desmanches. Imagino mais engarrafamentos! No entanto, em pequenas cidades do interior do Brasil, de norte a sul, oficinas caseiras dão outro destino aos veículos usados. Ali, eles são transformados em pequenos utilitários. Veículos de carga utilizados nas propriedades rurais para o transporte e escoamento da produção. Em Alfredo Chavez, município montanhoso localizado no sul do Espírito Santo, produtor de bananas e leite, circulam centenas carrinhos batizados “Aranhas”. Somente as “Aranhas” conseguem subir as encostas íngremes e passar por terrenos acidentados onde são plantadas as bananas. O espaço do carro é otimizado para o transporte da carga e para o combustível. Geralmente, do lado do motorista vai o bujão de gás, atrás, numa carroceria improvisada, vão os produtos. Nem sempre é assim, existem muitos modelos personalizados ou “customizados” ao gosto do freguês. Do carro usado aproveita-se o chassi, motor e parte da lataria. No Oeste de Santa Catarina e no Rio Grande do Sul veículos parecidos são utilizados no transporte de fumo, frutas e hortaliças. Em grande parte do nordeste milhares de veículos são adaptados para fazerem o transporte público, transporte escolar, mas isso é outra história….aguardem!

Um velho Mercado

2010-04-28T18:10:00.001-07:00

O atual mercado São Pedro, localizado na Ponta da Areia,Niterói, foi inaugurado em 29 de junho de 1971, vindo a substituir o antigo mercado de peixes, um conjunto de barracas e palafitas que avançava sobre o mar na Praia Grande (orla da Baía de Guanabara que costeava o centro de Niterói).

Ficava próximo onde hoje se situa o terminal rodoviário João Goulart, na avenida Visconde de Rio Branco, centro . Funcionou ali até o início dos anos 70, quando foram feitas obras para o aterramento da praia. Na época, o governo estadual decidiu transferir o mercado para um galpão do Ceasa, no bairro Barreto, gerando uma polêmica entre os barraqueiros que não aceitaram a transferência, pois ficariam muito longe do mar.

Organizados, os barraqueiros criaram uma cooperativa chamada "Comercial São Pedro", com aproximadamente 48 integrantes, que comprou um terreno nas proximidades do antigo mercado e custeou as obras do novo.
O antigo mercado era também conhecido como “mercado da palafita”, umas construções precárias e pobres, que atendiam a uma freguesia de baixa renda, “do povo”.
A classes mais abastadas compravam seus peixes nas peixarias de Icaraí. Os peixeiros, alguns deles estrangeiros (principalmente italianos e portugueses), eram então conhecidos como barraqueiros, estes eram considerados grosseiros, de linguajar rude, muitas vezes acusados de enganar a freguesia, vendendo peixe passado e trapaceando na balança. De acordo com alguns depoimentos, era comum, quando se comprava um peixe inteiro e mandava-se fatiar em postas, virem faltando alguns pedaços que depois eram revendidos.
Apesar da concorrência entre as barracas, havia companheirismo, eram solidários na mulher e na cachaça. Próximo ao velho mercado, havia uma colônia de pescadores, que era responsável por boa parte de seu abastecimento. Na época toda pesca era artesanal e muitos barcos entregavam o peixe direto nas barracas.
Quase todos eram católicos e até o final dos anos 60 era realizada uma grande festa para São Pedro, padroeiro dos pescadores no mês de junho. O santo deu nome ao mercado: Mercado de Peixes São Pedro!

Conversas

2010-04-28T18:06:00.000-07:00

Vou até o barranco
e arranco
um pouco de argila.
Tento fazer um gorila, mas não consigo.
Faço um pescador que lança suas redes ao céu.
Ele pega algumas nuvens que logo se dissipam.
Espera a noite chegar.
Lança sua rede.
Pega algumas estrelas.
O céu ficou triste. Logo chove.
O argila amolece, o pescador se desfaz.
As estrelas brilham livres.
Aparece a lua.
Conversamos.
Ela me conta alguns segredos.
Segredos são segredos,disse a lua.

Quem se lembra da mulher Melancia?

2010-04-28T18:00:00.000-07:00

Todo mundo estranhou quando viu aquele caminhão subindo a ladeira, ainda mais carregado de melancias. Para ser mais exato, 1500 frutas. Atrás do caminhão vinham oito viaturas do Bope, o que não era de se estranhar, pois eles sempre estavam por ali, a comunidade fora "apaziguada", o tráfico varrido. Desde 2000, a Tavares Bastos passou a ser uma espécie de campo de treinamento onde os soldados do Bope podem simular confrontos mais próximos da "realidade" das favelas. Desde então o funk sumiu!

Mas naquela manhã mais coisas estranhas aconteceriam. Um tempo depois escutava-se ao longe uma batida de funk, que aos poucos ia ganhando volume. Era ele, o temido caveirão que vinha subindo a ladeira. Mais parecia um trio elétrico. As pessoas curiosas saiam de suas casas e seguiam o veículo. Não é possível, o caveirão trouxe o funk de volta! Dos alto falantes do blindado o que se escutava era CRÉU...CRÉU...CRÉU...CRÉU!

O veículo estacionou em frente a Associação de Moradores, abriu as portas traseiras, e dele desceu a jovem Andressa. Vestidinho vermelho, curto. O funk continuava a rolar. A multidão eufórica gritava CRÉU...CRÉU...CRÉU...CRÉU! Rolaram também as melancias! Para ser mais exato, 1500 frutas rolando ladeira abaixo. Nem o Batalhão de Operações Especiais conseguiu deter as frutas. O chão estava todo coberto de vermelho, não dava mais para distinguir o que era sangue do que era caldo. A enxurrada descia o morro, as escadas transformaram-se em verdadeiras cascatas. Dos alto falantes do caveirão ainda se ouvia: CRÉU...CRÉU...CRÉU...CRÉU!

Corra que a polícia vem aí!

2010-04-28T17:50:00.000-07:00

Todos os dias pela manhã leio apressadamente as manchetes dos jornais em alguma banca do caminho que me leva até o trabalho. Dou preferência aos jornais "popularescos". Hoje numa banca de esquina, em um rua qualquer de Botafogo, uma manchete estampava o seguinte: "Policiais matam 15 vezes mais na Zona Norte do que na Zona Sul".
Atrás de mim um policial com uma cara de desconforto e preocupação comentava o seguinte:_Pô, sacanagem! Já tão querendo aumentar nosso trabalho, vamos ter que trabalhar 15 vezes mais e o salário... ó!

Meu Gambá - O encontro

2010-04-28T17:43:00.000-07:00

Não , não era nenhuma dessas raposas que a gente cativa, embora fosse também um profundo apreciador de galinhas. Na calada da noite vivia a visitá-las, criando alvoroço nos galinheiros vizinhos. Penas, sangue e casca de ovos espalhados pelo chão,além disso, nenhuma pista, rastro ou pegada. Chegou a ser confundido com o tal chupa-cabras, coitado.
Os vizinhos, assustados, não sabiam o que fazer. Montaram guarda, colocaram armadilhas e... nada! Chegaram até a consultar um ufólogo (os ETs estavam na moda).
Numa dessas madrugadas de lua cheia,depois de ter tomado muita Samanaú (cachaça de Caicó), voltei para casa escorando nos muros e tentando, a todo esforço, andar em linha reta, me deparei com “ele” pela primeira vez. Vi sobre o portão da dona Marieta, num contraluz ao luar, apenas uma silhueta. Longas e arredondas orelhas, corpo delgado, rabo comprido e fino. Era estranho e ao mesmo tempo familiar, meio gato, meio rato.

Gritei:_ MICKEY!!!

Assustado ele desapareceu nas trevas.

Dona Marieta, velha portuguesa, acendeu as luzes, foi até a janela e disse: _Ora, pois! Isso são horas?!!! Já estás meio grande para “ brincare” de Disneylândia rapaz!!!

Curta Curtis!

2010-04-28T17:39:00.000-07:00

COMING TO LIGHT – EDWARD CURTIS AND THE NORTH AMERICAN INDIANS

DIR: Anne Makepeace, EUA, 85 min, 16 mm, 1999

Sinopse: (retirado do catálogo da Sétima Mostra Internacional do Filme Etnográfico)

O filme retrata a vida de Edward S Curtis, brilhante fotógrafo de Seattle que, entre 1900 e 1930, fotografou e filmou os índios da América do Norte. Os descendentes dos “modelos” de Curtis utilizam as fotos para fazer renascer suas culturas e explicar o que elas representam para os índios de hoje.

DO comentário:

Três fatores fundamentais marcam a História específica dos EUA no século XIX, a Guerra Civil, a “Conquista” do Oeste e a Guerra Hispano Americana (que estigmatiza o início do domínio norte americano sobre a América Latina). Um desses fatores, a Conquista, é de suma importância para o entendimento do trabalho de Curtis, que vivenciou parte de um períodos dos maiores massacres da América (1865-1890), o genocídio dos índios norte americanos que, apoiado pelo governo, se torna institucionalizado. Curtis inicia seu projeto de registro nos fins do século XIX, logo após o período dos grandes massacres. Ele talvez tivesse a consciência de que seu trabalho fosse o único registro desses povos. Quando inicia, muitos povos já haviam se extinguido, sido dispersos e divididos em reservas fora de suas áreas originais. A idéia inicial era de registrar fotograficamente todos os grupos indígenas norte americanos e fazer uma enciclopédia, mas ele acaba também se utilizando de câmeras de cinema tentando filmar antigos rituais até então nunca registrados. Não conseguindo, recria esses rituais em estúdio e lança vários filmes no mercado. Suas fotos, grande parte delas são influenciadas pelo Retratismo e Pictorialismo do século XIX. Hoje muitos antropólogos questionam o trabalho de Curtis embora reconheçam seu valor. Muitas vezes, principalmente quando ele parte para o cinema, seu trabalho parece ficar no limite entre a realidade e a ficção, conseguindo de uma forma diferente, diria até mesmo perigosa de atrair a atenção para um tema até então abominado na sociedade americana: a questão indígena.

Navajos, Tupinambás, Cheyennes, Guaranis, Siouxs, Apinajés, Kiowas, Pataxós, Aparahos, Bororos, Cherokees, Timbiras, Creeks, Aymorés, Mohawks, Goitacazes...

São uma pequena parte dos muitos Povos da América do Norte e do Brasil que guardam entre si muito mais do que origem, tradições e histórias, talvez compartilhem do mesmo fim, o fim assistido algumas vezes por Curtis. Uma história que se repete em toda parte... (será?)

O documentário segue uma narrativa linear mostrando que o trabalho e a vida de Curtis se fundem, induzindo durante algum tempo o espectador a ter um pensamento que se confunde com o do próprio Curtis, até que, em determinado momento, começa a trabalhar com elementos que geram um conflito interno. Um desses elementos é o questionamento da veracidade e da validade de seu trabalho, aquilo que era verdade torna-se verossímil. Abrindo espaço para a discussão tanto da fotografia quanto do cinema documental e sua suposta objetividade. Curtis parecia estar absolutamente envolvido por seu trabalho ao ponto de tentar reconstruir realidades que até então já não mais existiam, essa reconstrução é o limite com a ficção.

Conheçam a obra de Curtis!

Marcelo Valle

POSSIBILIDADES - ESCOLA EM AÇÃO

2010-04-26T13:08:00.000-07:00

NOSSA CASA- ESCOLA EM AÇÃO

2010-04-26T13:07:00.000-07:00

milton nascimento e chico buarque - cio da terra

2010-04-21T22:20:00.000-07:00

O Cio da Terra

Composição: Milton Nascimento / Chico Buarque

Debulhar o trigo
Recolher cada bago do trigo
Forjar no trigo o milagre do pão
E se fartar de pão

Decepar a cana
Recolher a garapa da cana
Roubar da cana a doçura do mel
Se lambuzar de mel

Afagar a terra
Conhecer os desejos da terra
Cio da terra, a propícia estação
E fecundar o chão

Ella Fitzgerald - Summertime

2010-04-21T22:09:00.000-07:00

Summertime
George Gershwin
Composição: George and Ira Gershiwn

Summertime,
And the livin' is easy
Fish are jumpin'
And the cotton is high

Your daddy's rich
And your mamma's good lookin'
So hush little baby
Don't you cry

One of these mornings
You're going to rise up singing
Then you'll spread your wings
And you'll take to the sky

But till that morning
There's a'nothing can harm you
With daddy and mamma standing by

Los Nadies- Eduardo Galeano

2010-01-22T08:03:00.000-08:00

"Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en llovizna cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los niguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanías.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata".

(El libro de los abrazos).

Promoção da Saúde- Entrevista com Paulo Buss- parte 1

2009-11-27T10:44:00.000-08:00

Saúde pra todos, qualidade de vida, genética,alimentação saudável, atividades físicas, educação, água, esgoto, saneamento, lazer,sistema de saúde, ativismo social, mobiliação social, potencial de vida,nascimento, conceito ampliado de saúde, assistência médica, orgânicos, justiça,paz, casa, habitação,

Promoção da Saúde- Entrevista com Paulo Buss- parte 2

2009-11-27T10:40:00.000-08:00

Promoção da Saúde? O que é Isso?

Amigo Punk

2009-11-26T12:05:00.000-08:00

Um dos melhores clips de todos os tempos, AMIGO PUNK desbancando Michael Jackson ! Música da Graforréia Xilarmônica cantada por Wander Wildner. Confira!
Amigo punk escuta este meu desabafo
Que a essa altura da manhã
Já não importa o nosso bafo
Pega a chinoca, monta no cavalo e
desbrava esta coxilha
atravessa a Osvaldo Aranha
e entra no parque Farroupilha
Amanhecia e tu chegavas em casa (com asa)
a tua mãe dá bom dia
e se prepara prá marcar o gado
com ferro em brasa
E não importa se não tem lata de cola
eu quero agora é cestear
nos meus pelegos
com meu cavalo galopando campo a fora
o meu destino é Woodstock
mas eu chego
Aonde eu ouço a voz da cordeona
já escuto o gaiteiro tocando o fole
Vai animando a gauderiada no bolicho
enquanto eu sigo
detonando Hard-core

CIRCO PALOMA 2: LUZIA

2009-11-26T11:56:00.000-08:00

Luzia chorou como nunca havia chorado, chegou a molhar os pés. Sentia a falta de Juvenal, o mágico, o malandro. Aquele corpo embalsamado não lhe bastava, seco. Foi Juvenal quem encontrou Luzia, frouxa, trouxa na estrada. Ela aos tropeços, menina ainda, com seus 12 anos, sozinha. Restava ainda um resto de resto, de verde nos seus olhos. Carrega consigo impressa lá no fundo dos olhos a lembrança das cores saindo do pó. Sem forma, apenas cores se aproximando numa nuvem de poeira. Ele era a cor mais forte, vinha na frente, vermelho opaco, Juvenal. A última imagem. O que restava de verde vazou de seus olhos, misturaram-se as cores.
A seca era grande, a maior de todas. Secou esperanças, açudes e lembranças. Luzia esqueceu como se caminha. Lembrava apenas do caminho, mas faltava a luz, a cor. O Vermelho Opaco a conduzia, fora adotada como parte da trupe, das cores do circo.
Ele estendia uma corda no chão, fazia e refazia os caminhos. Luzia aos poucos reaprendera a andar sobre a corda. Somente sobre a corda. Um dia Juvenal amarrou a corda entre duas algarobas, bem esticada, longe do chão. Luzia caminhou confiante, e desde então, tornara-se a equilibrista Esperança.
A esperança na corda bamba já não é mais novidade.

CIRCO PALOMA 1: ALAKAZAN

2009-11-26T11:53:00.000-08:00

CIRCO PALOMA 1: ALAKAZAN
Dizem que a magia do circo morreu. É mentira. Quem morreu foi o mágico, atropelado por um jegue que fugia do dono, que queria trocá-lo por uma moto velha. Jegue odeia moto! O mágico também fugia. Corria feito louco sem conseguir “desaparecer”, atrás dele , três jagunços mandando bala. Quem desaparecera foi o dinheiro dos jagunços, o mágico era bom. O dinheiro apareceu no dia seguinte na mão das putas. Depois de morto, um anão deu a idéia de embalsamá-lo, mas ninguém sabia fazer isso. Resolveram salgá-lo e deixá-lo ao calor do sertão, feito carne de sol. Foi defumado , enrolado em uns trapos velhos e exibido como uma legítima múmia do “Vale dos Reis”. Os mesmos jagunços pagaram pra ver a nova atração do circo Paloma. Alakazan era o nome do Jegue, o mágico era Juvenal.
O Jegue seguiu seu caminho, foi parar em Alagoas. Arrumou dono novo e uma namorada. Apaixonou-se por uma moto. Parece mágica! O trabalho dele era puxar carroça com galões de água para abastecer um assentamento do MST. No assentamento viviam 23 famílias, entre elas, a de João Magro, vaqueiro velho e aboiador. Numa estrada de pó João conduz uma junta de bois, arrastando lembranças e palavras :
_ A alegria do carreiro é ouvir o carro cantar…

Museu de Grandes Novidades...

2009-07-09T17:09:00.000-07:00

Marcelo Valle

Este ano o Festival audiovisual "Visões Periféricas" criou a mostra Tamojuntoemisturado com a proposta de exibir vídeos produzidos com webcams, máquinas fotográficas que filmam, telefones celulares e tudo o mais que for possível e imaginável e caiba dentro do conceito de audiovisual (uffa!). Os vídeos estão disponíveis para visualização no site do festival e existe um espaço para votação on-line, onde o público escolhe as melhores produções. A mostra se propõe apresentar o que essas "maquininhas" são capazes de fazer, tanto para democratizar a produção quanto para renovar a linguagem. Um representante desse digníssimo Caroço está concorrendo, vale conferir e votar!
http://www.visoesperifericas.org.br/filme/de_volta_pra_casa-6.html

As cores no escuro

2008-08-05T06:53:00.001-07:00

Marcelo Valle

Em frente à televisão, na tela, uma novela.
Uma mulher chorava e eu pensava:
por alguns minutos as pessoas deixam de viver suas vidas para viverem aquela vida representada.
Na frente da tela ninguém fala.
Tudo que importa não tem importância.
Só a tela...
no edifício,
na casa,
na favela.
Parabólicas novas, velhas antenas, antigos sistemas...
Que dificuldade tenho em associar palavras aos pensamentos, é mais ou menos como dar forma aos sentimentos.
A tela é colorida.
As cores têm formas, os sentimentos têm cores...
verde,
azul,
vermelho,
amarelo...
Cores são conceitos que justificam preconceitos.
A cor não é uma ilusão, se assim fosse, tudo o mais seria e somente haveria a forma vazia.
As cores preenchem as infinitas formas.
As cores são verdadeiras e perenes até que se apaguem as luzes.
Cores não são conceitos.
As ilusões são verdadeiras e perenes até que se acendam as luzes.
As cores descansam no escuro...

DE VOLTA PRA CASA...

2008-01-06T08:41:00.001-08:00

FALAR DE DEUS INCOMODA...

2008-01-06T08:28:00.001-08:00

verdade?
ALDOUS HUXLEY

“A verdade é subjetiva”

Existem muitas espécies de Deuses, como existem muitas espécies de homens. Pois que os homens fazem os Deuses à própria imagem. Falar de religião de outra maneira que não em termos de psicologia humana é uma irrelevância.

Deus nasceu no deserto, pois no deserto não havia no que se pensar, senão em Deus.
Um único Deus reflexo da aridez, da falta de diversidade. Coube aos judeus zelar pela chama do monoteísmo e transmiti-lo à humanidade através dos primeiros cristãos. Mas nem sequer o mesmo homem cultua coerentemente um só Deus. E o Deus único, agora cristão, se fez em três.

A própria ortodoxia cristã assumiu um compromisso com o politeísmo. Seu Deus único era misteriosamente vários deuses. E estimulou o culto de uma deidade feminina subalterna. Inúmeros santos receberam tributo de veneração, usurpando o lugar outrora ocupado por lares e penates, e com suas relíquias proporcionaram uma fonte inesgotável de fetiches. Em quantidade o panteão católico podia rivalizar com qualquer dos panteões gentílicos que a história registra. Não porém em qualidade. Essa era inferior. Pois aos santos faltava variedade; eram todos monotonamente “bons”. Apesar de serem multidões só representavam um aspecto da vida humana - o espiritual. Os gregos e todos os sistemas confessadamente politeístas eram muito mais completos, muito mais realísticos. Seus panteões alinhavam representantes de todas as atividades vitais - representantes do corpo e do instinto, do espírito e das energias passionais, da razão e das tendências tanto egoísticas como altruísticas da natureza humana. Sem dúvida, os cristãos reconhecia a existência desses outros aspectos não espirituais do ser humano, mas davam a entender de que não passavam de personificação do Diabo e seus anjos.

O Império Romano unificou o mundo ocidental e o catolicismo tomou emprestado o Deus único dos judeus e a variedade e pensamento dos gregos. O cristianismo paradoxalmente propagou o monoteísmo e preservou o politeísmo.

Sob o ponto de vista político, um dos grandes méritos do cristianismo é que persuade os descontentes a procurar a causas de seus males, não no sistema social circundante, não nos crimes de seus governantes, mas na própria natureza pecaminosa e na ordem divina do universo.

Se o mundo se apresenta a mim tanto como uma unidade como uma diversidade, é porque eu próprio sou um e sou muitos.

Satânicos e Visionários

CINE PULGUEIRO

2008-01-06T08:24:00.001-08:00

Uma pequena história sobre cinema.. ou um possível roteiro...
Cine Pulgueiro, bom pra cachorro!
Marcelo Valle( Magoo)

Pelo pêlo segue a pulga, ignorando as rugas de uma testa franzida e suada. Os olhos em festa, já quase vencidos, semicerrados se esforçam na escuridão para acompanhar o movimento na tela. No ar, o som das gargalhadas se mistura ao cheiro de couro das poltronas doces. Pipocas e perfumes baratos. As cadeiras duras, machucadas, recheadas de palha ainda acomodam muita gente. A casa está cheia como não se via há tempos. Até as primeiras fileiras foram tomadas. O mofo lentamente se espalha pela parede. O filme é velho como todos os outros que por ali passaram, estrangeiro também, o que de fato não importa. Sobra espaço para reinventar os discursos. Alguns, mais metidos, ruminam as palavras de fora. Grupos de meninos, sempre em grupos, comentam o beijo estampado. Meninas encabuladas, rapazes excitados, moças alvoroçadas. Os velhos recordam e as senhoras...Ah...as senhoras! Essas não estão assim tão cheias de pudores, querem mais é sonhar com o novo galã, agora velho. Lá fora a missa acabou e ninguém imagina que a cidade esteve em polvorosa, às beiras de uma revolução. A sessão era de graça, mas todo mundo fez questão de pagar. A revolução?!...Bem... foi por causa do cinema.
Chegou alguém na cidade, não se sabe quando, nem de onde. Dizia falar em nome de Deus, todos logo desconfiaram. Afinal, se Deus criou o mundo, é bem capaz de falar por si só. Além do mais, já estavam acostumados com o padre. Pastor ali, só de cabras. Muito dinheiro ele tinha para arrebatar o que bem pudesse. Não o que quisesse, e assim foi. O cinema continuou cinema. Em nome de Deus foi embora, mas voltou tempos depois. Trouxe consigo, o Diabo. Ele mesmo, o fancho, pé de bode, arrenegado. Entrou o rabudo no cinema espalhando enxofre pra todo lado, achando, coitado, que com o cheiro forte espantaria a freguesia. De nada adiantou. Tentou de novo trazendo as pulgas. Eram tantas, que cobriam as cadeiras. Mas aquele povo tinha sangue de sobra, sabe-se lá quanto. E muitos cachorros na cidade havia. Logo as pulgas encontraram os cachorros. Mas o Diabo não desistia, começou então, a tramar a demolição. Logo, logo descobriu-se a intenção. E a cidade virou um inferno. O Dito Cujo tentou tentar a todos. Madalena, Rita, Sebastião, José, Bárbara, Benedito, Jorge, Conceição, Gabriel, Luzia, Cosme, Maria, Cristóvão e Damião, Eulália, Genoveva e Teresa...todo mundo ali tinha nome de santo, mas de fato ninguém era, nem por isso o Diabo teve vez. Foi escorraçado, coitado, o Cão com o rabo entre as pernas! De vermelho ficou branco, coberto de penas, até parecia um anjo. No dia seguinte o cinema, com muito orgulho, foi rebatizado de Pulgueiro. Algumas pulgas ali, definitivamente se alojaram, pulgas que gostam de filmes. A sessão estava cheia. E lá no fundo, com a testa franzida e suada, Deus assistia a tudo e ria...

FAROL

2008-01-06T08:22:00.001-08:00

FAROL
FARÓIS

AO VENTO PEDI SILÊNCIO,
PEDI PARA QUE PARASSE DE SOPRAR MEUS OSSOS,
ARRANCANDO DELES FRIOS ASSOVIOS.
AO SOL, UM DESAFIO:
AQUECER A CARCAÇA QUE ME COBRE!

MEUS PÉS SENTEM A TERRA ÚMIDA,
AO LONGE VEJO OLHOS QUE BRILHAM
ILUMINANDO AS TREVAS QUE NOS CERCAM

UM CÃO BEBE A ÁGUA MARROM DE UMA POÇA
MARROM, COR DE SEU PELO
CÃO E ÁGUA SE MISTURAM
BEBO...

DIFUSA LUZ
CORES CINZENTAS
LUZ QUE NÃO ENTENDO
IMPRIME PAISAGENS
NO FUNDO DOS MEUS OLHOS

DOU UM GIGANTESCO PASSO
QUASE NÃO ME AFASTO
DO LUGAR EM QUE SEMPRE ESTIVE

HÁ FLORES NO CAMINHO, ÁRVORES TAMBÉM
MERGULHO NA TERRA
MASTIGO SUAS RAÍZES
GOSTO ESTRANHO EM MINHA BOCA
VOLTO À SUPERFÍCIE

BEM ALTO, UM GAVIÃO CRUZA O AR
VÔO LINEAR
ATRÁS DE UM ASSUSTADO POMBO
RESPIRO FUNDO
MINHAS NARINAS SE ABREM
ASPIRO O POMBO E O GAVIÃO

LEVANTO OS PÉS DO CHÃO
OBSERVO UMA ESTÁTUA QUE OBSERVA AS NUVENS
UMA ÁRVORE COM RAÍZES MASTIGADAS ABRAÇA A LUA

NO ESCURO, CHOCO-ME COM UM MURO
QUE NADA MAIS É DO QUE UMA RÍGIDA MONTANHA
SUA BASE SE EXPANDE COBRINDO O HORIZONTE
SEU TOPO TOCA A MAIS BAIXA ESTRELA

BRILHO INTENSO NOS OLHOS DISTANTES
COMO FARÓIS ILUMINANDO
NAVIOS PERDIDOS NO MAR REVOLTO
MAR DE ÁGUA SALGADA FEITO LÁGRIMAS

ULTRAPASSO O MURO
ME APROXIMO CADA VEZ MAIS DOS FARÓIS
REVOLTO CORAÇÃO ONDE OS NAVIOS SE PERDIAM
SEUS OLHOS ME OFERECEM
O ÚNICO CAMINHO

PALAVRAS AO VENTO

2008-01-06T08:21:00.001-08:00

PALAVRAS AO VENTO
Palavras ao vento

Pueril provento das palavras ao vento
Prurido falido no móvel órgão carnudo
Da cabeça desce um vil pensamento
Manifestação verbal do absurdo!

Um pedantismo medíocre a todos envolve
Sinal da pobreza de quem não é pobre
Despenha a alma pequena no grande vazio
Onde todos são iguais e não há desafio.

Incapazes pronunciar novas frases, pobres humanos:
Repetem os passos no invariável caminho
O eco ressoa entoando os enganos
Palavras ao vento movimentam o moinho.

A eclosão de uma idéia é coisa mal vista
Drástico fim de um nascimento
Rastros ou pegadas na pista

Um Homem com um celular

2008-01-06T08:09:00.001-08:00

Cachaça Dá Samba

2007-08-20T09:19:00.000-07:00

Se apresente...quem é você , Pedro Paulo Malta?

Bem, sou jornalista, mas não estou jornalista, sou cantor e estou cantor...é isso...

Você se considera um bebedor de cachaça? Cachaceiro ou pinguço?

Como eu quero me tornar um freqüentador da Casa da Cachaça, me considero um cachaceiro, não pinguço, he...he...

Cara, eu não conheço esse tanto, não sou assim um profuuuuundo conhecedor, mas sou um apreciador. Gosto demais, demais mesmo, se pudesse teria uma parede daquelas na minha casa, mas nada que o tempo não possa ajudar também.

De onde surgiu a idéia do CD? Qual o nome do CD? Quando foi lançado e como vocês montaram esse repertório?

O CD se chama “Cachaça dá Samba”, ele surgiu de um convite que a cachaçaria Mangue Seco fez ao Henrique Cazes, cavaquinista , arranjador e produtor musical. Ele recebeu esse convite pra desenvolver um projeto que movimentasse a casa, ali na Rua do Lavradio. Ele resolveu juntar esse repertório que falasse sobre pinga e, enfim, foi fazendo essa pesquisa, juntando o material. Na verdade, apesar do nome do show ser “Cachaça dá Samba”, não é só de samba. O projeto nasceu como um show, nós ficamos três semanas no Mangue Seco, e depois, como aconteceu com outros projetos da Lapa_ tem até um outro projeto que eu participei chamado “Lembranças Cariocas _ que foi um projeto pra ser um show e que se transformou em disco.

E o repertório?

A pesquisa foi feita basicamente pelo Henrique, mas o Luís Felipe de Lima e o Alfredo Del Penho também participaram, não sei direito com o quê. Eu sei que o Alfredo trouxe um samba do repertório do Jackson do Pandeiro, chamado “Quem não sabe beber”. E Luís Felipe eu não sei exatamente...

Como é que era beber cachaça e ensaiar, como eram os bastidores?

Isso era maravilhoso porque o show do Mangue Seco era feito em dois sets, e o quente do show era que no intervalo sempre tinha degustação. A casa oferecia pinga. Cada dia uma pinga diferente, uma cachaça diferente. Um projeto capitaneado por um entusiasta da Cachaça presidente da Academia Brasileira da Cachaça, que é o Paulo Magolas.
E o Paulo no intervalo falava um pouco sobre a cachaça, versava um bocadinho sobre a cachaça, né. Ele, o Magolas, é um apaixonado por cachaça. Então ele abria os trabalhos, “quem quiser se dirigir à mesa, hoje a degustação é com a cachaça tal”. E o pessoal sentava lá e...nós inclusive e...enfim...claro...he...he...BEBIA. È interessante porque cachaça é um tema tem uma simpatia muito grande por todo mundo. Acho que é como o samba, quem não conhece muito tem interesse em conhecer. E pessoas que iam ver o show por causa da música e acabavam ouvindo coisas bacanas que ele dizia, como por exemplo, “Sagatiba é veneno. Não bebam Sagatiba, não bebam Sagatiba! 51, cuidado! Bebam cachaça boa, procurem cachaça boa,nós temos muita,cachaça de alambique... Sagatiba é um palavrão que ta tendo um projeto grande de marketing e dinheiro envolvido como se fosse a quintessência, cachaça chique é uma MERDA.” Quando ele falava isso, ele suava, as veias saltavam, dava pra ver que ele tava falando aquilo de um jeito apaixonado.

Tem algum caso engraçado de neguinho interferindo durante o show?
Nós né cara, nós...a gente ia bebendo, bebendo e bebendo...

Fim de entrevista!
Bebemos Triunfo, da Paraíba.
Pois é, o Pepê enrolou...enrolou mas não falou...bebeu umas três doses de pinga e ficou por isso mesmo.

Procurem o CD, vocês vão degustar!

A

2007-08-04T07:54:00.000-07:00

Senhora de mil nomes...começemos então pela letra A!

ABRIDEIRA

ÁCIDO

AÇO

ÁGUA-BENTA

ÁGUA-BRUTA

ÁGUA-LISA

ÁGUA QUE PASSARINHO NÃO BEBE

ÁGUA-PÉ

AGUARDENTE

ALICATE

AMARELINHA

AMOROSA

ANINHA

APAGA-TRISTEZA

A-QUE-MATOU -O GUARDA

ARAPARI

ARDOSA

ARDIDA

ARREBENTA-PEITO

ARRANHA-GATO

ASSOBIO-DE-COBRA

AZEITE

AZULZINHA

Ei! se você se lembra de outros nomes, deixe aqui "no comentário".

Dicionário folclórico da Cachaça - Mário Souto Maior

SE FOI...

2007-08-02T13:37:00.000-07:00

Seu Osvaldo se foi. Embebido. Mas a luta continua, por tempos a Casa da Cachaça ficou fechada, cerca de dois anos, se não me engano. Pra minha surpresa , o sujeito do bar do lado a comprou e reabriu. Outro dia mesmo estive lá e fui comunicado que Seu Osvaldo "bateu as botas", deixou ali centenas de garrafas. Creio eu, não durarão muito...nos resta beber o resto. O homem era bom de papo e como ele mesmo se intitulava: "Caçador de Cachaça", tarefa levada a sério. Rodava esse Brasil e voltava cheio de histórias pra contar e é claro, cheio de cachaça. Descobridor dos sete mares. Foi bom, ali encontrei a cachaça "Mangueira", produto do Piauí, difícil de encontrar por aqui. Gostaria de poder escrever mais, mas o excesso me causa a falta.....................................................................................................................de memória!

Abracei o vaso com há tempos não fazia. Valeu a alegria.

" VEM TODO TIPO DE GENTE, GENTE DA ALTA (MARCELO ALENCAR, JAGUAR, JORNALISTAS, ARTISTAS, ELKE MARAVILHA. NOSSA FREGUESIA É SELECIONADA, AQUI NÃO SE VENDE AGUARDENTE, SÓ CACHAÇA. NADA DE SÃO PAULO!!! É FREQUENTADA SÓ POR CACHACEIRO, NÃO POR PINGUÇO..."

Seu Osvaldo

Casa da Cachaça

2007-08-02T12:59:00.000-07:00

A Casa da Cachaça

Bar, bodega, boteco, birosca, botequim...de que forma afinal enquadrar a Casa da Cachaça? É sem dúvida um espaço singular, localizado na Rua Mem de Sá, na Lapa. Espaço em que a cachaça é o atrativo e ocupa o lugar de excelência. Ou melhor, ocupa todos os lugares. O espaço é pequeno e onde quer que se olhe estão as garrafas, em cascatas, penduradas como frutas, nas prateleiras, enfileiradas ou solitárias. Muitas cobertas de poeira, com o seus rótulos carcomidos, sinal dos tempos idos. Há ainda caixas cheias ocupando boa parte do corredor, espremendo os clientes contra o balcão. Não há quem passe por ali e não dê uma de curioso correndo tudo com os olhos, ou de valente, encarando uma dose da “branquinha”. Fundada em 1960, numa Lapa de outros tempos, pelo brasileiro aportuguesado, conhecido como “Seu Osvaldo”, que se intitula, com muito orgulho, de Caçador de Cachaça. Hoje com 79 anos*, não bebe mais, entretanto continua trabalhando e distribui aos seus clientes a carteira de cachaceiro. Se o termo cachaceiro é por quase todos considerado como pejorativo, visto como aquele sujeito que é dado ao uso imoderado da cachaça, ou que com ela se embriaga. Para seu Osvaldo é motivo de orgulho ser chamado de cachaceiro. Segundo ele, a casa da cachaça é freqüentada só por cachaceiros, não por pinguços. “O cachaceiro é o apreciador da boa cachaça, o pinguço é o que bebe até água misturada com álcool. Produto da terra, abençoada por Deus, a cachaça.”, diz ele.

Beber é, sem a menor sombra de dúvida, uma prática social comum, independente da classe a que se pertença: bebe o pobre e bebe o rico, não necessariamente a mesma coisa. Algumas bebidas são identificadas com certas classes sociais, exigindo a hora cera, ambiente e “etiqueta”, entrando no campo dos atos simbólicos. Uma coisa é certa, é preciso saber beber, um bêbado é sempre um bêbado, e por mais certo que esteja, já está errado por estar embriagado. Quem tem dinheiro pra tomar uísque tem dinheiro pra tomar cachaça, no entanto a recíproca não é verdadeira: quem tem dinheiro pra cachaça, não tem para o uísque. Explico: a cachaça rompeu a barreira do social, o cachaceiro não. A cachaça está na mão do pobre e do rico, embora nem sempre tenha sido assim , não por uma questão financeira, mas por uma questão de status. Durante muito tempo, beber cachaça era mal visto, bebida do negro escravo, “foi quem primeiro usou a cachaça como cataplasma para seus males, não somente do corpo como também do espírito”, escreve Mário Souto Maior. Também conhecida como cobertor de pobre, bebida das camadas populares, trabalhadores do campo e da cidade, barata. Aos poucos foi tornando-se a bebida nacional, deixando a senzala, a cozinha da fazenda, a casa do pobre para virar produto de exportação, e por que não dizer “bem cultural”. Afinal, quem é o cachaceiro? O ato de beber cachaça sempre foi associado à embriaguez e ao vício, à pobreza e às más companhias, no entanto há quem reivindique o título de cachaceiro com muito orgulho, com direito a carteirinha e tudo. A Casa da Cachaça reúne grande variedade de cachaças e cachaceiros. Que tipo de relações se estabelecem ali? Existem regras? Como se consome? O que se consome?
Vale ainda colocar aqui, que mesmo sendo tão popular, a “branquinha” ainda guarda algo de exótico, rica em nomes e variedades, seus rótulos são verdadeiras obras-primas. Trazem ali representados diferentes tipos e aspectos do Brasil, mais do que isso são representantes legítimos do saber e do humor populares. Giram em torno da cachaça milhares de histórias, músicas, poesias... senhora dos mil nomes, rainha dos sinônimos, tem até dicionário próprio e está literalmente na boca do povo.

*Dados coletados numa conversa com seu Osvaldo no dia 25 de novembro de 2004, às 17 horas e 28 minutos.